Carnations over her body

Will write more today, but I just wanted to post this here. The very first paragraphs of the 2nd draft of a story I wrote with my love Fred. No, we didn't wrote it together. He wrote his own novel and I wrote this. The first version of this, I mean. This is barely the start of the second draft for "Death Lens", the story I wrote last November during NaNoWriMo, the National Novel Writing Month.

It is quite different, quite new, but the core of the story is the same.

Carnations over her body

The smell of grief was all around me. It was everywhere. Does grief even have a smell? I think it does. It smells like damp grass and old dresses and rainy weather. But it wasn't raining. It had already stopped when my father and some other men carried the coffin to the burial place. I knew then, more than I could ever know that this was real. The death was real, the absence was real, the pain was so very real.

It was real like dreams are real while you are dreaming. Somehow I felt like I was watching my own funeral from a third person perspective, like I were a cloud or a ghost. Probably a ghost.

It is not natural for fathers and mother to put q son six feet under. But few people can relate with the agonizing feeling of seeing a twin sister go under the ground.

And here I was, red carnations in hand, waiting for my turn to throw some dirt at her. Death is a funny fellow. Sometimes he comes when you're not really waiting for him, when you have almost forgotten that he exists, and sometimes he just lurks around for quite a while before he decides to make a move. He lurked lurked around my sister for her whole life.

He was almost our friend now, mine and hers, the type of friend you don't really want to have close by, but since he must, you make friends with him.

I remember yesterday. Well, of course I do. It was freaking yesterday. What I mean to say is that I remember yesterday as if it was happening right now in front of me, and I knew those memories would last me a lifetime.

She was pail and broken. Nothing unusual there. She had been pail and broken her whole life. Well, not all of it, but almost. My mother said she looked healthy and normal until she was two...

To my one and only lover.

Sometimes I feel I have hurt you in ways I cannot amend. Sometimes I feel you misunderstand what I say. Sometimes I really think you don't know the worst part in me.

And that is most possibly because when I am with you, I am a better person.

Sometimes I feel like you are so irreparably far away from me. And I want to be close, so close I won't be able to differ where my blood is in my veins and where it is in yours.

That hurts me. Even if I can hear your voice and technology cooperates and your voice sounds just like it would if you could whisper your loving words in my ear. It hurts me because when I hear your voice, I expect the touch of your hand in my skin to follow, I expect the warmth of your body to ignite me.

It saddens me to see and hear you but not to touch your skin, smell your hair, taste your lips. It saddens to be remembered that we are apart.

I hate and love to talk to you until I fall asleep, but as soon as I do, my arms automatically reach for you, and they never find you. I hate that I don't sleep. I just stay in bed, waiting.

Waiting for something terrible to happen maybe, listening for a robber and preparing to dial 911, but most of all, waiting for you to knock in my door and greet me with the kiss I have been waiting for, although rationally I know you are impossibly far away. So far away it hurts.

But then, rationalism is a terrible thing. I prefer to dream about you.

And even if the distance is almost impossible to take, and even if my heart is always tight with wait, it is all worth it.

The wait is the fee I have to pay for this undying, infinite, glorious love that we share. And I pay it gladly every nanosecond of the day. The price is not cheap. In fact it is almost extortion, but I would pay it over a thousand times because you are worth every ounce of pain.

But some days I need some quiet and one of those days was today.

on my favorite writer that is still alive

I guess the main reason why I have Neil Gaiman's signature in my arm is because he is humam. And sometimes, in a daydream or a lazy afternoon of reading, I do feel like we are friends and I know him and he knows me. We can just drink tea or bear or things that are sweet and incredibly satisfying that we conjure from the dreams of a french chef.

And although he is very human and nice and has on occasion answered my tweets, and was very nice in the one time I met him, asking me with his kind of changed, but not really faded British accent if I was sure that I wanted to have his name in my arm forever, he is also the voice in my mind sometimes.

I guess that happens with all his fans, or all people that like stories, I guess.

His voice is like our own voice and other times it is like the voice of something bigger, something special to us, that touches our souls and we don't really know why. But it does.

I also like that he is not fancy. He doesn't tries to sound like he is from the 1800's. And I guess I appreciate the fact that his writing is kind of pedestrian. Without criticizing other writers around the world, because I think that complicated, intricate, embellished writing has its value and its place in the universe of ink and paper, I am much more kin to the pedestrian style of writing. Writing is not a thing of the past, so why write as if we are in the past? I like to write and read as I think, as I feel, as I see the world, and not as somebody might have seen it in other times.

And it is also very important to note that I don't think me and Mr. Gaiman can ever divorce. He will always be might favorite alive writer, even if I get to know other authors that I like as much as I like him, he will always be the first alive writer that really talked to me and made me feel like I belong exactly in the time I was born in because, had I been born a little earlier, I might have missed him.

And unless it is revealled that he is a mass murderer, eats children for breakfast or feeds from the souls of his fans, I will always have a reason to carry his name in my right arm and look at it while I am writing.

musa

sei que a musa está batendo na porta, mas não dá pra ela voltar outra hora?

agora eu preciso me concentrar em outras coisas, números e letras que eu não escrevi.

mas é sempre assim, essa musa só vêm na hora que não dá. musa mais inconveniente.

Studying Keats Pt. 1

"poetry is like beer,
If you get enough of it, good thing will eventually happen"

--said Prof Frank Whigham in class today


Postando do iPhone

Location:E 21st St,Austin,United States

medos

Essa é uma maluquice que eu escrevi entre uma aula e outra:

"Isso não é vida. Não posso entram em um shopping, um super-mercado as vezes, mas o lugar mais assustador mesmo é aniversário de criança... E no centro da cidade perto de determinados restaurantes. A verdade é que nunca se sabe onde eles vão estar, como vão se disfarçar e se irão tentar te perseguir desta vez ou só passar adiante e te deixar viver para morrer de medo de novo no dia seguinte.
A verdade é que sair de casa começou a ficar difícil depois dessa quarta-feira, dia 4 de abril do ano de 2012 e eu vi um deles andando perto do campus, segurando alguns papéis suspeitos e perseguindo algumas pessoas entre os prédios batizados com nomes de pessoas que doaram pequenas fortunas para a faculdade. E eu achava que a faculdade era um lugar sagrado e que nunca veria um deles andando entre bibliotecas e auditórios. Como estava errado.
No momento que o vi, em sua endumentária assustadora, senti o golpe da adrenalina encharcando minhas veias, palmas das mãos e axilas suando, suando, e sei que se alguém conhecido me visse iria notar uma palidez de quem acabou de ver um fantasma passando na rua em minha face, provavelmente meus lábios se tornaram azuis ou roxos, e quem me visse saberia que eu estava completamente apavorado. Perto de cair duro e morrer, perto de me jogar no chão e gemer de desespero, mas acho que ainda me restava alguma coragem diante deles, da visão apavorante daquelas criaturas.
A única coisa que eu nunca permitiria que eles me roubasses era minha dignidade. E por isso eu precisava engolir o medo a seco, tentar disfarçar as manchas de suor, o charco, tentar respirar funto para que alguma cor voltasse para a minha face. Ignorei a criatura. Bom, ao menos tentei fazer com que ela não percebesse a minha fraqueza e me perseguisse. Sei como esses bichos são sádicos.
Me esbarrando entre sub-celebridades acadêmicas e alunos escrevendo mensagens de texto em seus telefones celulares, eu consegui entrar em meu escritório.
Em fim, eu estava em paz. Sabia que alí dentro eles não entrariam. Não tinham jurisdição, e talvez apenas não tenham o costume de ir pra lugares onde as plumas ou peles em suas cabeças sejam veneradas e acariciadas pelos passantes que se submetem a maldade desses animais. As crianças são as piores. Porque são tão inocentes, tão novinhas, que não sabem como são perigosos, esses animais. e acabam se aproximando deles, abraçado-os e tirando fotos com eles.
Que perigo!
Quando vejo uma criança assim, vulnerável nas mãos dessas aves de rapinas, e principalmente quando vejo que seus pais deixam que seus filhos corram esse risco entro em desespero. Será que eles não sabem o que são aquelas criaturas? Não sabem o que significam essas plumas tribais ou as peles de animais adorando o corpo desses monstros?
Antes de conseguir controlar o meu batimento cardiaco, sem conseguir me controlar, olho através da minha janela e vejo um deles, todo trajado de branco, que ironia, dando seu abraço rapino em uma pequena criança acompanhada com sua mãe um pouco mais velha que uma adolescente.
Não consigo mais controlar minhas emoções. A adrenalina, o medo, o pavor fervem o meu sangue até que todo medo se evapora em anéis de fumaça de raiva. Não consigo mais viver assim, deixando que eles nos dominem.
Pego meu revolver .45, guardado na minha gaveta desde que comecei a trabalhar na faculdade. Eu sabia que um dia teria que começar uma revolução contra essas criaturas. Não sei se uma bala é o suficiente para matar esse espécime branco, mas não tenho outra opção se não tentar salvar a vida e liberdade das crianças, dos estudantes, dos acadêmicos, importantes ou não, ou qualquer outra pessoa dominada por eles.
Guardo a arma na minha pasta. Desco as escadas do prédio velho até o primeiro andar. Eu o vejo, ele está na minha mira.
Me aproximo dele devagar, mostrando meus dentes em um esgar de ameaça. Ele me vê e abre seus braços medonhos, mas dessa vez não. Dessa vez eu não vou fugir.
Tiro a arma da pasta. Ele vê o meu revolver e tenta correr de mim, quando eu a aponto para seu peito sem coração. Acho que uma bala vai fazer o serviço.
Miro na cabeça.
Carmim mancha a endumentária branca. O monstro cai no chão.
Pessoas correm ao meu redor. Será que elas já foram tão corrompidas que acham que eu sou o monstro, e não a criatura que matei? Será que não percebem o que eu fiz foi por elas, pela segurança delas?
Escuto duas sirenes ao fundo. Uma delas vem de um prédio próximo, a outra de uma viatura.
Irei pra cadeia feliz. Sei que não há nenhum deles lá.
O policial me algema e depois me pergunta porque, em uma voz exasperada, porque eu tinha atirado no rapaz que trabalhava para uma creche próxima ao campus.
Que rapaz?, eu respondo, mas o policial não precisa se explicar. Enquanto sou forçado a entrar na viatura vejo o outro policial abrir a endumentária branca, e dentro dela esta um jovem adulto. Humano, tão humano.
Acho que a fantasia de pinguim foi arruinada, diz um terceiro policial chegando perto do corpo imóvel, em um tom de quem precisa fazer uma piada pra não perder o controle de si mesmo.  E meu sangue congelou nas minhas veias."

Bem, escrevi isso porque vi um cara fantasiado de pinguim andando aqui pelo campus e tive um impulso meio irracional de correr dele. E daí eu me perguntei o que aconteceria se alguém tivesse fobia de pessoas fantasiadas de animais de pelúcia.

Estranho, eu sei...

Mas era o que eu estava a fim de escrever mesmo,

Cambio. Desligo.

me mostraram o pau na rua.

Homens, esse post é um protesto contra a sua metade da espécie.

O contexto é o seguinte: Eu acordei mais cedo pra ir pra academia e quando fui chegando no ponto de ônibus, um carro vinha chegando, freiando bem devagar. Como tem uma sinaleira bem perto do ponto, pensei que o sujeito estava freiando porque o sinal estava vermelho. Que disse?

Eu só sei que quando o carro parou, bem em frente ao ponto, o homem que lá estava abriu a janela e gritou alguma maluquice. Como todo ser humano normal, eu olhei na direção do barulho, e quando olhei para o motorista do tal veículo, me deparo com um senhor obeso, de seus 40 anos, segurando o pinto na mão.

Minha reação instantânea foi de começar a xingar o homem todo, com os piores palavrões que conheço na lingua inglesa.

E a pergunta que fica é, porque motivo é que esse sujeito resolve me aprontar uma dessas 8:00 da manhã? se fosse de madrugada, ou sei lá...

Pois bem, essa foi a visão do inferno do dia.